А. Бондарю
Он в это утро чем-то был расстроен,—
Такое не случалось с ним давно,—
И мрачные мазки ложились роем
В утесы на большое полотно.
Потом бежали дни в каком-то сплине,
И кисть почти не трогала рука,
И только легкой стаей по долине
Ленивые поплыли облака.
Сосна дремала,
стыл орел в зените,
И валуны — отарой вдоль реки…
В неброском все,
в спокойном калорите
Его натуре буйной вопреки.
Работа приближалась к завершенью,
Клонился тихий, серый день ко сну…
Но не хватало полотну движенья,
Дыханья не хватало полотну.
Художник, как всегда,
В халате синем
Ходил вдоль стен,
в раздумье погружен,
Когда его с новорожденным —
сыном —
Поздравил запыленный телефон.
Вдруг
позабыв соседей наставленье,
Что нужно где-то раздобыть букет,
На плечи скал
Он начал в исступленье
Набрасывать пылающий рассвет.
И заструилась красками картина,
И зажурчала с полотна весна…
Художник посвятил картину сыну, —
«Рожденье» — называется она.