Никто им не строит скворешен, —
Чем людям их род насолил?
И сам я в мальчишестве —
Грешен —
По ним из рогатки палил.
Их кошки нещадно линчуют,
И голуби круто секут.
Они где попало ночуют,
Забившись с случайный закут.
От них закрома закрывают,
Да так,
Чтоб ни щелки нигде б!..
По крошкам они собирают
Свой скудный,
Свой маленький хлеб.
Их даже за птиц не считают,
Бесхитростных серых пичуг,
За то,
Что они не летают
На юг
От безжалостных вьюг,
Хоть им бы хватило сноровки
Подальше уйти от зимы,
Так нет же!
И злые зимовки
Они разделяют с людьми.
И долгими зябнут часами,
У труб обретая приют.
И весело их голосами
Деревья зимою поют.
Дома им
Я только за это
По всем бы поставил краям —
Посланникам крохотным лета,
Земным
Озорным
Воробьям